Dialogando en el Café Salambó

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domingo, 12 de julio de 2026

Ressenya "Presoners del silenci", novel·la de la Teresa Guiluz.


            Presoners del silenci

Teresa Guiluz

Barcelona, 1a edició de juny de 2026

Col·lecció Narrativa 78

Edicions de L’Albí

ISBN: 978-13-991633-0-8

Sé de la Teresa des de l’any 1994 quan vaig començar a treballar a l’editorial Grup Promotor Santillana i ella ja era autora dels llibres de text de Llengua i Literatura Catalanes. No ens coneixíem encara personalment, però com a comercial que havia de vendre el projecte editorial, jo ja parlava de la Teresa i de la seva feina. Anys després la Teresa va rebre el Premi Cavall Fort l’any 2014, el Premi Vaixell de Vapor el 2019 amb l’Extraordinari cas dels objectes apareguts i, recentment, un altre cop el Cavall Fort l’any 2024. Aquests premis, com ella mateixa reconeix, van representar una empenta per escriure literatura infantil, diguem-ne que de manera professional.

            I llavors va ser l’any 2021 que ens vam conèixer personalment, amb motiu de la publicació d’Una cangur excepcional amb el segell de Literatura Infantil i Juvenil, Jollibre, de Santillana. En aquell moment, les circumstàncies van fer que aquell any jo estigués coordinant la LIJ a Catalunya a nivell comercial i, per tant, vaig haver d’orientar i acompanyar la Teresa en tota la dinàmica i l’administració que afectava els autors del segell. Vam congeniar des del primer moment. Més tard, l’any 2024, va publicar també amb Jollibre Tinc granotes a la panxa i fins al novembre del 2025, quan jo vaig prejubilar-me, vam anar de saltiró en saltiró amb cangurs i granotes per moltes escoles de Catalunya on la seva feina d’animació a la lectura ha estat un èxit absolut, de manera que s’han  hagut de fer diverses edicions d’ambdós títols. I està previst pel proper any 2027 un nou llibre, l’original del qual vaig tenir l’honor de llegir, Un fantasma en herència, que també editarà Jollibre.


Però aquest 2026 m’ha sorprès amb un nou registre que desconeixia, per a adults, amb Presoners del silenci. Haig de dir que la Teresa, que ja tenia tot el meu respecte com a autora, amb una mirada meva més professional com autor de LIJ, ara m’ha guanyat definitivament com a lector. Per què? Doncs anem a veure-ho...

Abans de seguir però, haig d’aclarir que aquesta ressenya també vol ser una mena de crònica de la presentació de la novel·la, en primícia, que va tenir lloc el 19 de juny a la Llibreria Ona de Barcelona, on vaig compartir la taula, òbviament amb la Teresa, i amb l’editor d’Edicions de L’Albí, Jaume Huch. El Jaume va obrir el torn de paraula fent una breu i elegant introducció del perfil de la Teresa i meu i, tot seguit un tast descriptiu a tall de marc contextual llegint la primera pàgina de la novel·la. Bon lector i editor i bona tria d’una primera pàgina, que sempre és un repte narratiu ben antic i universal, per obrir la gana de bona literatura. En aquest text meu també aniré inserint algunes de les qüestions que li vaig plantejar a l’autora i les seves respostes, portar-les aquí crec que li dona un valor afegit de versemblança.  


Presoners del silenci a nivell formal és una novel·la molt i molt ben escrita sense arribar a ser pretensiosa per tal d’impressionar de manera artificial. I qualsevol em podria dir: «una professora de català experimentada, com no ha d’escriure bé?» Doncs jo dic que sí i que no perquè una cosa és conèixer la llengua perfectament, com és el cas, i una altra de ben diferent és tenir vis narrativa, saber explicar una història amb bellesa i dominar els recursos literaris... Potser això ho dona molt més el bagatge lector, i el de la Teresa està ben nodrit després de tants anys de professió, que no pas els coneixements tècnics que es puguin tenir. Us puc assegurar que m’he passat molts anys demanant a alguns grans professors amics i grans lectors, el següent: «escolta’m, i tu no t’has posat mai a escriure ficció?» I sovint la resposta ha estat: «ui no, això us ho deixo als escriptors, jo no en sabria...». 

La novel·la segueix, doncs, un registre clarament literari, culte en alguns moments. Manté un estil intimista, introspectiu, que burxa en els sentiments per sobre dels embolcalls, que t’acompanya i t’interpel·la com a lector ficant-te a dins del món dels personatges sense que te n’adonis, a poc a poc, de manera irreversible.

Dona veu a dos narradors, un d’omniscient i un altre que és l’avi, el gran personatge de la novel·la, i a més ho fa de manera que cadascun d’ells té un estil propi i això, no és gens fàcil d’aconseguir però, en canvi, és necessari i meritori quan hi ha multiplicitat de punts de vista o veus narratives. Intentem il·lustrar-ho, aquí, per exemple parla l’avi Michel:

 

«Un matí mentre filosofava jo tot sol, vaig sentir el soroll d’un motor que ressonava enmig del silenci, que aquell dia el mar estava tranquil, i em vaig espantar d’allò més, perquè em temia un altre bombardeig. I vaig veure un avió que volava baix i que ho feia d’una manera estranya, que no és que jo hi entengués gaire, d’avions, però semblava que anés tort i feia esforços per enlairar-se, però altre cop tornava a perdre alçada fins que va tocar l’aigua just darrere de s’Encalladora i ja no el vaig veure aixecar-se més i vaig suposar que s’havia quedat atrapat. I jo no m’ho vaig rumiar ni un segon, que vaig baixar per l’escala de caragol del far com no ho havia fet mai i vaig baixar a la cala que els peus no em tocaven a terra. Vaig empènyer la xalana cap a l’aigua i remant pel freu de sa Claveguera vaig donar el tomb per acostar-m’hi i veure i el pilot era viu i si el podia treure d’allà dins. He de confessar que tenia molta por, que bé podia ser que l’aparell explotés, però no es veia foc, ni tan sols fum, i per sobre de tot hi podia haver una vida en joc.» [1]

 

I ara, és el narrador omniscient qui parla, tot referint-se a l’Hélène, filla de l’avi Michel:

 

«Aquell “també” del Marc, amarat d’una barreja de retrets i de tendresa, de recriminacions i d’esperança, l’ha portada fins aquí. A vegades cal que algú, que algun fet, ens faci mirar endins, enrere, endavant. Que ens doni l’empenta que necessitem per agafar les regnes de la nostra vida. Pot ser un trencament sentimental, la mort d’un ésser estimat, un fracàs professional. Per a ella, havia estat aquell “també”. I la continuació “Abans de morir-te, si us plau”. O tot plegat. Perquè la Louise l’ha deixada, el pare ha mort i la seva pintura la decep.»[2]

Estructuralment la novel·la segueix un ritme molt dinàmic, per l’alternança de capítols, força breus, i la combinació de veus. En uns es transcriu el manuscrit de l’avi, en d’altres es parla de l’Hélène, en d’altres, del Marc, i hi ha alguns capítols que presenten senzillament els episodis històrics que els envolten. També trobem un gran equilibri entre descripció i diàleg. No n’hi cap de capítol que no inclogui diàlegs, ni que sigui en estil indirecte, o monòlegs interiors. 

Partint de la base que la bona literatura és sobretot la construcció de grans personatges, Presoners del silenci se’n surt airosament ja que hi ha un tour de force entre el gran personatge principal, l’avi, la filla, l’Hélène, i el net, en Marc. Un triangle en conflicte emocional. Però després hi afegeix aquells secundaris absolutament cabdals. Són secundaris importants, com el gran amic de l’avi, en Miquel, el Philippe, que representa un gir necessari en la trama, i la Charlotte, l’esposa de l’avi a Toluges, o la Marie –amiga de joventut d’en Marc– sense els quals, tot es desmuntaria com un castell de sorra.

Per acabar amb les qüestions formals, conscient que m’hauré deixat segurament algunes coses, vull afegir un parell d’aspectes: un, que m’agrada que el títol d’una novel·la aparegui enmig del text, dues vegades de fet en aquest cas, la primera en singular, per a l’avi, quan es diu:

 

«El vespre fatídic que, si bé em va alliberar per sempre més del Julio, també em va apartar de tot el que havia conegut fins aleshores i em va fer presoner del silenci per sempre més» [3]

 

I la segona, ara en plural, per referir-se a la filla i al net, l’Hélène i el Marc:

 

«I s’adona que han estat presoners del silenci. Un silenci que s’ha alçat com un mur i que, tanmateix, les últimes paraules del manuscrit de l’avi han començat a esquerdar» [4]

 

Perquè és ben bé així, com diu aquest fragment, perquè en realitat els tres personatges de la novel·la sónvíctimes i presoners del seu propi silenci i dels silencis dels altres

Arribats aquí vaig fer la primera pregunta a la Teresa, conscient que pogués ser un lloc comú però alhora un lloc molt aclaridor per al lector qui, de ben segur, l’hauria feta en qualsevol cas.

Jorge Gamero: Teresa, què hi ha de tu en aquesta història? Què hi ha de real?

Teresa Guiluz: De real hi ha molt, per exemple, episodis de la història, com ara la guerra civil, la segona guerra mundial o el maig del 68 francès. Però també aspectes més quotidians com el dia dia al far que mostra com s’hi vivia en aquella època. I de mi, també hi ha alguna cosa. De mi i de la meva història familiar perquè un germà del meu avi matern, amb la dona i un fill, es va haver d’exiliar a França després de la guerra. Recordo haver-los anat a visitar, perquè ells no podien venir. Vivien a Toluges, que és on té lloc una part de la història de Presoners del silenci. Aquell cosí de la meva mare es va casar amb una noia d’allà i el seu sogre, en un cobert com el que es descriu a la novel·la, feia petits mobles de fusta artesanalment. Encara en guardo un parell, un bufet i un llit amb dues cadires, fets amb un detallisme impressionant.

Pel que fa al contingut... Presoners del silenci és la novel·la d’un secret ben guardat, d’una confessió, d’un testimoni vital. Hi ha tres generacions, tres vides, tres històries que conflueixen en un sol argument molt ben tramat. Amb una sorpresa final extraordinària i molt ben resolta que no sospites gairebé fins als darrers dos capítols. Cadaqués, París, Toluges i un altre cop Cadaqués i dues línies temporals, una de retrospectiva que va des dels anys 30 fins al maig del 68, amb la guerra civil, la segona guerra mundial i els exilis pel mig. I una altra que abasta dos mesos, des del 16 de maig fins al 16 de juliol del 2000, que és el període en què els personatges, un cop mort l’avi, que segueix parlant a través del seu manuscrit, fan una revisió de les seves vides.

Tot plegat és una novel·la que seria molt fàcil de qualificar de novel·la històrica però que, en canvi, segons el meu parer, i com ha de fer una bona novel·la històrica, Presoners del silenci el que fa és narrar unes vides anònimes que són les que construeixen la història real del mon al cap i a la fi. 

JG: Estàs d’acord amb el que acabo de dir? Com catalogaries tu mateixa la novel·la, com a thriller històric? Com a història familiar enmig dels sotracs de la història del segle XX? 

TG: Podem dir que és una novel·la històrica, però on la història no és la protagonista. La història incideix en la vida dels personatges i la condiciona, això sí. I té molt de novel·la psicològica ja que ens submergim en el jo més íntim de cadascun d’ells i en com s’interrelacionen. De thriller n’hi ha una mica, però no és ni de lluny l’ingredient principal.

JG: Per il·lustrar les dues guerres, la civil i la segona mundial, per què has triat els capítols menys típics o evidents, com ara la conxorxa militar d’en Franco a les Canàries abans de l’alçament contra la República, o l’exili «invers» d’Europa cap a Espanya, quan sobretot sempre parlem dels que d’aquí van marxar cap allà?

TG: Volia evitar afegir una altra novel·la concentracionària o en què aparegués la batalla de l’Ebre a les moltes que ja hi ha. Vaig trobar que els episodis previs a l’aixecament militar del 36 eren molt interessants i poc coneguts pel gran públic. I passa el mateix amb l’exili dels francesos cap a Espanya fugint del nazisme.

JG: Per cert, en el pla temporal actual, per què l’any 2000, i no un altre any? 

TG: D’una banda, necessitava que el meu protagonista fos coetani de tots aquests esdeveniments històrics i de l’altra, l’any 2000 és una data clau en el camí cap la recuperació de la memòria històrica. És l’any en què s’obre a Espanya la primera fossa comuna i l’inici de la dècada que veuria néixer el Memorial democràtic.

 

Haig de dir que una de les virtuts que he trobat a la novel·la és que no hi ha cap mena de maniqueisme. És una temptació en què no cal caure segurament, però que veiem sovint en l’enorme quantitat de literatura de postguerra que hi ha publicada. A Presoners del silenci preval la humanitat per sobre dels vencedors i vençuts que ja tenim prou clar qui són. Els mouen més el valor universal de la bonhomia que no pas les consideracions polítiques o els ressentiments històrics entre bàndols enfrontats. 

Hi ha un altre aspecte, un enfocament que m’ha semblat, si no feminista, clarament reivindicatiu de la figura de la dona. El personatge de l’Hélène, un tros de personatge també, és algú que s’enfronta al pare, al poder establert pels homes, que tria la seva vida i la seva carrera artística per sobre de la vida familiar, fins i tot prescindint de la cura del fill –tot i que aquí  hi ha d’altres raons que no desvetllarem– i que abandera les idees del maig del 68. Una dona que ha tingut amants homes i amants dones etc... 

 

JG: Realment hi havia aquesta intencionalitat per part teva o senzillament s’ajusta al context històric o a la realitat amagada darrera d’aquesta novel·la?

TG: No cal buscar-ho expressament, si ets conscient de com han anat les coses les reflecteixes com són. I a la novel·la apareix així perquè va ser així, perquè durant el segle XX les dones van haver de lluitar molt per fer-se un lloc a la societat. I l’Hélène n’és un exemple: en la relació amb el seu pare i amb el seu fill i també en l’àmbit professional, on una dona ha de demostrar la seva vàlua més que cap home pel simple fet de no ser-ho. 

 

I l’avi Michel... deu n’hi do quina vida més dura... Ell, veu fonamental d’aquesta novel·la, diu a l’inici que ha necessitat escriure la seva vida per deixar el seu testimoni real en mans del seu net, el Marc, i per fer justícia amb un gran amic perdut fa anys: 

«Sent els peus del Marc que pugen les antigues escales de fusta. Ara és el moment de donar-li el plec que té escrit des de fa anys, des que es va adonar que només amb l’escriptura seria capaç de sublimar tot el que portava dins. Sent que el temps li fuig i que no pot demorar-ho més. Abans de posar fi a aquesta vida, té l’obligació moral de tancar l’altre. Per la seva consciència i per la memòria d’un bon amic perdut fa molts anys.» [5]

 

Manuscrit, memòries, testimoni o confessió... tot això en realitat es troba darrere del plec que té escrit l’avi Michel perquè el seu net, en Marc, sàpiga tota la veritat sobre ell i la relació amb la seva filla, l’Hélène. A partir d’aquí tenim una interpretació de l’escriptura com a teràpia. 

 

JG: Creus que la literatura en general és una redempció, una coartada per dir la veritat amagats darrera de la ficció?

TG: La literatura pot ser una manera de treure fora els fantasmes que portem dins. Ho traspasses als personatges i és com si te n’alliberessis. I això és el que pretén el Michel. Escriu una mena de  memòries en forma de carta-confessió perquè només a través del paper se sent capaç d’explicar tot el que ha amagat durant anys.

 

Efectivament, a col·lació d’aquesta resposta li vaig plantejar a la Teresa que potser la clau d’aquesta interpretació de la novel·la estigués en l’esperit del meravellós poema que obre, a mode de cita inicial, el llibre. Un poema que resumeix perfectament l’argument i un títol, que ben bé podria ser compartit, també molt suggeridor, Sargir el silenci, de l’autora Lluïsa Etxeberria. La meva intenció era que el llegís algú de nosaltres però vam tenir la sort que la Lluïsa es trobés entre el públic i aleshores la Teresa la va invitar perquè fos ella mateixa qui sortís a llegir-lo:

 

 

«No pots abastar

l’amplada del mar, ni

pots fondre la penombra, ni

estirar el reflex de la lluna. No pots

endormiscar les preguntes, ni

caminar a gambades, ni

aturar el vent de matinada. No pots

batallar amb les ones irades, ni pots

mastegar el somriure fred, ni 

despullar l’ahir per vestir 

un demà.

 

Però pots enterrar les cendres dels morts

sense deixar amb ells els teus somnis, pots

recordar el nom de l’ocell que ha volat de la teva cova, pots

trenar afanys i gestos, pots

sargir el silenci.

 

I si la boira fos tossuda terra endins, encara pots

dilatar els accents, alçar a l’aigua la teva veu

i desvetllar paraules vertaderes.»

 

Lluïsa Etxeberria, Sargir el silenci [6]


Aquesta lectura, de viva veu de la poeta, va ser un moment ben emotiu. Perquè la Lluïsa, basca de naixement però catalana d’adopció, havia estat la professora de Llengua i Literatura castellanes de la Teresa. Per tant, el reconeixement i l’admiració mutus van ser evidents, el de la Teresa en reconèixer com la va impregnar l’amor cap a la literatura i la docència de la Lluïsa, i per part d’aquesta, per l’orgull de tenir una exalumna, també professora i, ara ja, amb una obra literària premiada i consolidada.

 

Per anar acabant, jo tenia una idea per tancar la meva intervenció que era una barreja de joc i de flor. Una interpretació arriscada, o més aviat atrevida per ressaltar l’excel·lència descriptiva de la Teresa Guiluz, i que es basava en la meva primera impressió en començar a llegir la novel·la, però també, en la coincidència amb d’altres lectors de qui no direm el nom per no comprometre’ls. Una comparació a la fi, que pot ser discutible però bé, quan un llegeix i opina, o fa crítica, ha d’assumir riscos i reptes i a la fi, ser amo i esclau de les seves paraules. Vegem-ho com va anar: 

 

JG: Teresa, ara jo et faré de «profe» i tu seràs l’alumna... Coneixes l’autor d’aquest fragment?

«I la mare es va resignar a viure una vida de misèria material I intel·lectual, sota el paraigua de la feina del pare que, la dugués on la dugués, sempre era lluny de les seves enyorades muntanyes, lluny dels camps de casa seva; sempre de cara al mar, on les seves llàgrimes es diluïen I ningú sabia que plorava. Però a vegades jo l’havia vista plorar agenollada davant d’aquella estampa clavada a la paret damunt del capçal del llit. I allà, encorbada, tota negre, amb bels cabells grisos ben tibants recollits en el monyo, encara semblava més menuda.» [7]

 

TG: Home, Jordi, crec que m’ho poses fàcil... és un fragment de la meva novel·la.

JG: Exacte, concretament de la pàgina 37. Ja tens un cinc, ja tens l’aprovat. I ara, sabries dir-me qui és l’autor d’ aquest altre fragment?

 

«Perquè la meva mare quan jo era petit era com les abelles: d’una banda a l’altra... a la cuina, als prats, al riu... amb una trena negra com la nit i les dents de color d’ametlla amarga, I quan alçava els braços i estenia la roba al bat del sol semblava que s’alcés la llum del dematí. (...) I, després, la meva mare es va tornar lletja. Tenia els ulls tristos i la trena ja no li brillava. Ni les galtes. Ni el braç rodó. I el colze ja no era bonic ni semblava de mel.» [8]

TG: Umm, doncs dubto entre Maria Barbal i la Mercè Rodoreda, però no sé per on vas...

Doncs aquest és un fragment, ni més ni menys que de La mort i la primavera de la Mercè Rodoreda... Li vaig dir davant dels presents. 

No m’agrada caure en les comparacions fàcils, però aquesta trobo que no ho és. És constatable que els estils de la Teresa Guiluz i la Mercè Rodoreda son ben diferents i, encara més, en l’obra citada. A l’obra pòstuma de la Rodoreda, el realisme màgic, la transgressió constant de la realitat, la proposta onírica carregada de simbolismes, s’allunya de bon tros del realisme amb què ens presenta uns fets històrics, una societat i la psicologia dels personatges de Presoners del silenci, i del flux de consciència coherent de Presoners del silenci. També l’estil dels diàlegs de l’autora de La plaça del Diamant, la veu, les intencionalitats etc., són diferents dels de la Teresa. Però me’n refio molt de les meves primeres impressions i, si més no en les descripcions físiques o d’espais, quan vaig començar a llegir Presoners... no vaig poder evitar reconèixer un rastre, una aire de família de la Teresa amb la Rodoreda en la seva manera de fer i trobo que en els fragments triats es pot observar. M’ho havia de treure del pap, però també soc conscient que de vegades, comparacions tan «altes» poden ser una arma de doble tall. Segur que la Teresa ho sabrà gestionar i avalar en properes obres per molt que, de cop, en plena presentació, va dir que les meves paraules segons com podien ser un «regal enverinat» i encara més, va afegir: «això només demostra que encara n’he d’aprendre molt i que he d’aconseguir tenir el meu propi estil, que no s’assembli al d’altres novel·listes.»

Al cap i a la fi, les grans escriptores i els grans escriptors són com els fars marítims, que guien els lectors i els autors cap a bon port. Fars com el de la coberta d’aquest llibre, el Far del Cap de Creus, com aquest llibre-far mateix que estic segur il·luminarà molts lectors i guiarà exalumnes de la Teresa.


La Teresa Guiluz, (Vilanova i la Geltrú, 1966), va estudiar Filologia catalana i ha dedicat la seva vida professional a ensenyar llengua i literatura i a elaborar llibres de text per a l’ESO i per al Batxillerat.  Es va estrenar en el món de la literatura infantil amb el Premi Cavall fort de contes (2015). Des d’aleshores col·labora amb les revistes Cavall Fort i El Tatano. El 2019 va guanyar el premi Vaixell de Vapor  amb la novel·la L’extraordinari cas dels objectes apareguts i el 2024 va tornar a guanyar el Premi Cavall Fort en la modalitat d’articles de divulgació. Té publicades dues novel·les infantils més, Una cangur excepcional (Jollibre 2022) i Tinc granotes a la panxa (Jollibre 2024). També ha rebut diversos premis i reconeixements per obres de narrativa breu adreçades al públic adult. Presoners del silenci  és la seva primera novel·la.

[1] Presoners del silenci, pàgines 97-98

[2] Ibídem, pàgina 72


[3] Ibidem, pàg. 151

[4] Ibidem, pàg 179


[5] Ibidem, pàg 14


[6] ETXEBERRIA, LluïsaSargir el silenci/Isiltasuna Josi, Lleida, Pagès Editors S.L. 2022, (amb il·lustracions de Maragda Cuscuela i traducció a l’eusquera d’en Joan Elordi), pàgina 55


[7] Ibidem, pàg 37

[8] RODOREDA, Mercè, La mort i la primavera, Barcelona, Club Editor, 2026, pàgines 61-62






sábado, 30 de mayo de 2026

Reseña de Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida. Libro de Jeroni Miguel.

            Vivir el humanismo hoy. 

            Otra forma de pensar y de sentir la vida.

Jeroni Miguel

Barcelona, 1ª edición, octubre de 2024

Ediciones La Llave

ISBN: 978-84-19350-37-4


Conocí al profesor Jeroni Miguel Briongos hace unos treinta años, cuando él daba clases de Lengua y Literatura en la ESO, en FP, además de francés e italiano.  El Doctor en Filología Hispánica ya llevaba unos años ejerciendo primero como profesor universitario en la Universidad de Padua, Italia, y después en secundaria, en el Instituto Manolo Hugué de Caldes de Montbui. Yo precisamente acababa de dejar las aulas después de apenas cuatro años de profesión docente e iniciaba una nueva: la de comercial editorial. A ella le debo haber aprendido tanto de personas como Jeroni y durante tantos años. La amistad nos llevó un tiempo que se fue alargando y enriqueciendo, primero a través de cortas o largas conversaciones –dependía de la agenda de ambos­– y más tarde, con comidas, textos y confidencias compartidas. Él estuvo cerca de la creación, gestación y nacimiento de mi primer libro de relatos. Después hubo un largo paréntesis que se inició cuando me fui a trabajar a Madrid en 2009, donde estuve hasta 2014, y que terminó en 2025, pero nos sorprendió un «y de repente» –como debe ser en cualquier buena historia–cuando un amigo común, Pedro Lara, nos volvió a poner en contacto hace apenas un año.

Este reencuentro vino acompañado del libro que voy a comentar. Su lectura ha tenido, entre otras muchas virtudes y consecuencias, la de traerme al presente el recuerdo de aquellos años. Solo alguien como él podía escribir un libro así. Jeroni era y es un experto conocedor de Cervantes y obviamente del Quijote, también un amante de la lengua y la cultura italianas, y un profesor de la vieja escuela en el buen sentido del término y con toda la modernidad y la rebeldía que implica en estos tiempos ser un profesor de los de antes. Recuerdo que para él el alumno y los valores que había que transmitirle estaban en el centro de su quehacer diario. El interés de sus alumnos, la conveniencia didáctica y el beneficio para ellos, en el más amplio sentido, alumbraban todas sus decisiones y, en nuestro caso, evaluaban de manera inapelable cualquier propuesta comercial que yo le hiciera. Eso lo supe muy pronto y tengo que decir, modestia aparte, que siempre me adapté a sus criterios. Dentro de esa dosis de teatralidad e impostura que impone la tarea comercial de prescripción, esa era la única manera de que la relación, como fue el caso, fuera enriquecedora y sólida.

Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida es el reflejo de esa manera de ser y de entender la profesión docente. Una causa y una consecuencia. La sabia utopía al servicio de la realidad. Por eso, entre otras muchas razones que iré desgranando, este libro debería prescribirse en todos los centros educativos de enseñanza media en una época en que más necesarios son los valores humanistas. Un antídoto para luchar contra las influencias del materialismo más crudo y el sistema de valores actual, impuestos por el mercado, los criterios «ocedeístas» o la tiranía de la imagen, la cosificación del éxito y el secuestro del sentido común. Me viene de repente a la memoria algo que dijo una vez el polifacético crítico de televisión y escritor Bob Pop: «hacen falta más referentes y menos influencers» Pues eso, este libro podría ser un referente. Vamos a ello.

El libro se abre con un «A modo de bienvenida» que es mucho más que una captatio benevolentiae –luego lo vemos–, y sigue con un «Preámbulo» y una «Introducción» con los que logra Jeroni no solo ponernos en contexto, sino, como quien sirve un aperitivo, invitarnos a seguir con el plato principal. Imagino sin esfuerzo al profesor Jeroni cuando, por ejemplo, abordaba con sus alumnos, incluso con los de la FP de la época, inicialmente incrédulos y en guardia, la lectura de uno de los libros más inteligentes y divertidos que se hayan escrito, Don Quijote de la Mancha. Cuánta pedagogía hay en la obra y cómo supo aprovecharla el profesor en su larga trayectoria...

Y sigue, ya desde su misma estructura, como un reflejo de una buena praxis didáctica, porque plantea doce capítulos con doce temas concretos que se pueden leer en el orden que se quiera, aunque a su vez haya un hilo, lo transversal de la recuperación de los valores del humanismo para intentar sanar la sociedad actual. Son doce clases o planteamientos magistrales sobre la sociedad en crisis, la religión y el mito, el cambio climático o la amistad y el amor, entre otros. Pero además, lo magistral no radica en la complejidad del discurso, sino precisamente en todo lo contrario: en la sencillez y claridad expositivas, no exentas de rigor y precisión. Ahí vemos al buen docente, cuando combina un lenguaje ágil y directo con las citas necesarias –por ilustrativas– y las lecturas pertinentes, hasta más de cien, para quien quiera acudir a las fuentes.

Podríamos resumir diciendo que se trata de un libro con un sencillo planteamiento dentro de la complejidad de su contenido. Y cabría añadir a su carácter didáctico la sinceridad. El enfoque inicial ya lo es cuando desde la primera página nos advierte que más que brindarnos conceptos indiscutibles, él pretende invitarnos a las dudas y, por lo tanto, a pensar:

«Siempre he defendido el beneficio de la duda, y me gustaría que tú también dudaras de todo lo que leas, puesto que esta actitud nos acerca más al conocimiento y nos aleja de quienes creen hallarse en posesión de la verdad absoluta.»[1]

            Empezábamos bien la lectura. Esta idea me llevó rápidamente a recordar una de las experiencias de mis tiempos de estudiante universitario que guardo con más fuerza, cuando una mañana, el filólogo, poeta y pensador Agustín García Calvo (1926-2012) vino a dictarnos una conferencia. El sabio, con su pelambrera y su barba teatrales, nada más empezar, nos advirtió con firmeza a los presentes: «quien haya venido a escuchar certezas, ya puede ir saliendo de esta aula magna...» García Calvo hizo una pausa de unos segundos, nadie se movió, obviamente, y remató la idea con una sentencia lapidaria: «Yo a lo que he venido es a llevaros a las dudas, porque solo desde la duda y el pensamiento, podremos desenmascarar la falsedad de la realidad» y siguió deleitándonos.

            «Leer es intercambiar ideas y pensamientos, una forma de ser abierta a la curiosidad, al hallazgo, a la sorpresa o a la emoción. Leer es asimismo percatarse, no sin asombro, de que muchas veces son los libros los que nos leen, y no al revés. Leer es, esencialmente, vivir.»[2]

            Captada la atención del lector, con la atractiva sugerencia de replantearse los valores del humanismo para ser mejores, más felices, poniendo el foco en lo emocional y lo espiritual por encima de la superficialidad de lo material, iniciamos el viaje acompañado por la reveladora didáctica del profesor Jeroni Miguel. 



[1] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, pág. 11.

[2] Ibidem, pág. 12.


El primer capítulo, Hacia un nuevo humanismo, es como el calentamiento de un buen deportista, preparando las bases de una nueva mirada que nos acercará al propósito humanista. Nos interpela hacia la autoconfianza desde la humildad, alejados de la soberbia, mala consejera, paridora de sufrimiento y violencia. Hacia la armonía con los demás también, como espacio necesario para el diálogo, la tolerancia, la amistad y el amor. La raíz de todo, la causa y la consecuencia en definitiva, será el propio ser humano pero, para llegar a este apriorismo es necesario compaginar una mirada interior con una mirada hacia los demás y entender lo obvio: que no estamos solos, que somos seres sociales. Jeroni va trufando este punto de partida con citas de grandes obras y autores, desde La Eneida de Virgilio, hasta La Ilíada de Homero, pasando por otros como Italo Calvino, Zygmunt Bauman, Friedrich Nietzsche o Francesc Torralba. Y nos lleva sutilmente por un camino que pasa por recuperar la dignidad desde el pensamiento crítico, el valor de la palabra para el diálogo lejos de la paradójica incomunicación de las redes sociales, la armonía con el entorno natural como hijos de la naturaleza y vecinos del resto de las especies –la «humanimalidad»– hasta llegar de nuevo al principio de la cuestión, lo auténticamente humano donde, la educación emocional desde la escuela y el concepto de asertividad serán piezas fundamentales para la recuperación del humanismo hoy. En palabras del propio autor:

            «En tiempos difíciles como los nuestros, en ocasiones cargados de gran incertidumbre, solo nos sirve aunar esfuerzos y llevar a cabo acciones que hagan prevalecer una ética basada en principios y valores que consideramos irrenunciables, como la libertad, la justicia, el respeto, la comprensión, la tolerancia, el diálogo, la igualdad de oportunidades, etcétera; (...) Puede parecer una utopía o un sueño, pero, si no creemos en ello y no nos ponemos manos a la obra, nunca será una realidad. Solo “se hace camino al andar”, nos dejó escrito Antonio Machado (1875-1939). Esta nueva forma de caminar me hace creer que un nuevo humanismo es posible».[3]



[3]  Ibidem, pág. 51.


El título del segundo capítulo, Una sociedad humanamente en crisis, es de una elocuencia reveladora. Desde aquello de Plauto (254-184 a. C.) Lupus est homo homini («El hombre es un lobo para el hombre»), hasta la conciencia ecológica del expresidente de Uruguay, José Mújica (1935-2025), pasando por Gandhi, Orwell o Yuval Noah Harari, Jeroni Miguel hace una crítica encendida y documentada sobre la violencia del hombre contra el planeta, su propia casa, y contra sí mismo, en una espiral de autodestrucción que parece ser un estigma constitutivo de la especie. No todo vale por el progreso y el enriquecimiento puramente económico, y no somos los dueños y únicos habitantes del planeta. Necesitamos una conciencia global, humanitaria y solidaria para que el planeta siga siendo habitable. Comparte el autor un rayo de optimismo, cree que aún estamos a tiempo de crear una sociedad mejor, porque muchos se han dado cuenta de que el progreso material no garantiza el bienestar personal. En el mismo capítulo, y como elemento potenciador de la deshumanización del planeta, señala cómo los trastornos de conducta y el empeoramiento general de la salud mental van en aumento, especialmente entre la juventud. Cada vez le hemos ido robando más tiempo a las relaciones humanas, y lo presencial ha perdido espacio frente a lo virtual, las horas frente a Internet y la diversidad de pantallas que pretenden organizarnos la vida. Se da la paradoja de que cuantas más herramientas para la comunicación tenemos, más incomunicados estamos, y la imagen pública que volcamos en las redes sociales no deja de ser un trasunto de nosotros mismos, la puesta en escena ideal según los patrones de éxito impuestos por las marcas y el sistema económico; un sistema que fabrica la verdad creando la mentira, las fake news que nadie audita. Esta «pandemia de la era digital», señala Jeroni Miguel, afecta también al sistema escolar y a los jóvenes especialmente. En Japón han acuñado el término hikikomori para denominar el fenómeno del aislamiento social de quienes se pasan la vida encerrados en sus habitaciones, secuestrados por las redes, los videojuegos y la televisión. Pero este fenómeno también se ha establecido en nuestro país, sobre todo desde la pandemia del covid-19, y ya existe una unidad de atención al respecto de esta patología en el Hospital de la Vall d’Hebrón de Barcelona. Trastornos de personalidad, aislamiento, sedentarismo, depresión, pornografía infantil, ciberacoso, canon inalcanzable de belleza y suicidio son las consecuencias que ya estamos sufriendo al respecto. Llegados a este punto, el autor cierra el capítulo con otro subtítulo elocuente: En busca de nuestra esencia perdida, en el que se propone algo tan necesario como evidente:

            «Hemos de alcanzar una nueva conciencia que empiece por valorar todo lo bueno que aún nos queda, que respete tanto a las personas como al medio ambiente y que nos permita dejar de correr tras metas artificiales que nos prometen la felicidad a cambio de nuestra pérdida de identidad y de nuestra renuncia a los valores que nos identifican como verdaderamente humanos.» [4]

            «La religión no es un asunto de Dios, sino del ser humano.» [5] Así se abre el tercer capítulo, dedicado al complejo mundo de la religión y el mito. Y me obliga a recordar aquello de Unamuno, que ha acompañado mi forma de entender la fe toda mi vida: «Creer en Dios es que querer que Dios exista». De esa necesidad surge la fe, y desde el mismo momento, como nos recuerda Jeroni, en que el Homo sapiens ya se preguntaba, alrededor de un fuego, o mirando al universo, por el origen de las cosas, por la vida y la muerte. Y de esa necesidad nace también el mito, lo ficcional, para explicarnos el mundo que nos rodea. Luego vino la apropiación de Dios, de su idea sanadora, para que obediencia, sumisión y fanatismo, consolidaran el negocio de algunos pocos. Lo dice el antropólogo y teólogo Lluís Duch (1936-2018) a quien Jeroni cita acertadamente:

            «Es harto evidente que la historia religiosa de la humanidad es un inmenso cajón de sastre en el que se encuentran mezclados sin orden ni concierto lo mejor y más honorable junto a las aberraciones más espantosas, despiadadas y estremecedoras.» [6]

            Jeroni Miguel, al margen de contextualizar los conceptos de la religión y el mito, fundamentales para el estudio de la humanidad, propone una renovación de la conciencia desde la recuperación de la idea del bien y del mal en el sentido más humano y no vinculado a unas creencias u otras. «La auténtica sabiduría», afirma, en una interpretación a mi modo de ver muy en consonancia con el budismo, «debería empezar por un acto de humildad, por no sentirnos el centro del universo y por reconocer los errores que hemos cometido en ese empeño pertinaz por querer indicar a nuestros semejantes el camino de la salvación.» [7]

            A continuación, el capítulo cuarto, Una nueva espiritualidad, aborda la idea de que la espiritualidad no depende de seguir una religión u otra, sino de algo más profundo, atendiendo a la etimología griega de pneuma, el «aire», ese soplo o fuerza interna que nos lleva a sentir la vida, sin que esto signifique, necesariamente que religiosidad y espiritualidad se nieguen o excluyan entre sí. El decimocuarto Dalái Lama afirma: 

            «Para desarrollar un corazón bondadoso, un sentimiento de unión con todos los seres no es necesario practicar una religión convencional». [8]

            En definitiva, Jeroni Miguel apela a la libertad del individuo al margen del entorno de las religiones, a ladear los dogmas absolutos y encontrar la bondad dentro de nosotros mismos. Algo que, a pesar de parecer una utopía y no resultar nada fácil, pasa por recuperar la confianza en nosotros, en darse cuenta de que hay otro orden espiritual fuera de las religiones convencionales, de que existen valores propiamente humanos como el altruismo, la compasión, el diálogo, la solidaridad, el respeto, la tolerancia, la libertad y, en definitiva, el amor; que son los que nos pueden llevar compensar un mundo caótico.

            «Es importante que seamos flexibles y tolerantes en el modo de pensar, que huyamos de actitudes egoístas, que nos esforcemos en el diálogo creativo, que seamos respetuosos con las ideas opuestas a las nuestras, que renunciemos a comportamientos intransigentes, que ganemos en comprensión. Todo ello forma parte de la espiritualidad que se manifiesta en el ámbito de lo humano. Siempre encontraremos las grandes enseñanzas en el corazón de la experiencia vital». [9]



[4] Ibidem, pág. 78.

[5] Ibidem, pág. 81.

[6] DUCH, Lluís, La religión en el siglo XXI, Madrid, Siruela, 2012, pág. 17.

[7] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, págs. 102-103.

[8] DALÁI LAMA, Conócete a ti mismo tal como realmente eres, Barcelona, Penguin Random House, 2014, pág.25.

[9] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, pág. 118.



El quinto capítulo, Un planeta herido, pone la lupa sobre un tema que el autor ya avanzaba en el segundo capítulo: la situación crítica del medioambiente y nuestra relación con la naturaleza. Una relación de dependencia por nuestra parte, sin duda, en la que la tierra está siendo víctima de la prepotencia y el egocentrismo vital del ser humano. Una vez más se apoya Jeroni Miguel en diferentes sabios, en esta ocasión, de manera muy especial, en dos poetas, Walt Whitman (1819-1892) quien en su mítico libro Hojas de hierba escribe un maravilloso poema elogiando el sentido de pertenencia humano a la naturaleza:

            «Creo que una hoja de hierba no es menos que el trabajo 

realizado por las estrellas

y que la hormiga es igualmente perfecta, y un grano de arena [...]»[10]

El otro poeta es Joan Manuel Serrat que escribió una hermosa canción, en 1973, y que yo personalmente recuerdo como la primera canción ecologista en aquellos años en los que se empezaba a hablar de la sostenibilidad del planeta con campañas como la de «¿Nucleares? No, gracias». La canción se titula Pare (Padre), y es un llanto a la degradación del planeta. En Pare, Serrat empieza diciendo:

«Pare,

digueu-me què

li han fet al riu

que ja no canta,

rellisca com un barb

mort sota un pam

d’escuma blanca.» [11]

Y termina así:

«¡Pare,

estan matant la Terra!

Pare,

deixeu de plorar,

que ens han declarat la guerra.» [12]

Y termina, el autor, con otra mítica referencia, la del filósofo, poeta y escritor estadounidense Henry David Thoreau (1817-1862) quien, en su libro Walden, proponía el experimento de rechazar las comodidades de la civilización moderna, retirarse en plena naturaleza durante dos años y comprobar cómo se podía vivir solo de lo que esta nos ofrece.



[10] Ibidem, pág. 124.

 

[11] (Padre, /dígame qué/ le han hecho al río/que ya no canta,/resbala como un barbo/muerto bajo un palmo/de espuma blanca)Ibidem, pág. 130. 

[12] (¡Padre,/que están matando la Tierra!/Padre,/deje de llorar,/que nos han declarado la guerra) La traducción, en ambos casos, es del propio Jeroni Miguel. Ibidem, pág. 132.



En el siguiente capítulo, Prisioneros del tiempo, Jeroni se adentra en la reflexión sobre otro de los temas universales de la vida y del pensamiento humano: el tiempo, su fugacidad, Carpe Diem, su aprovechamiento y su pérdida y, en definitiva, cómo con el devenir de los tiempos nos hemos abandonado a la velocidad insana y a la cultura de la prisa, mala consejera de la autenticidad, a los nuevos sistemas de comunicación, que han puesto en entredicho, por ejemplo, las distancias geográficas, con los que podemos hablar fácilmente estemos donde estemos. A la modernidad tecnológica se ha sumado, nos dice Jeroni, la aceleración. Y yo añadiría la inmediatez, porque esa supuesta facilidad comunicativa no entiende de pausas y demoras, exige respuesta inmediata. El control del tiempo se nos ha ido de las manos, podríamos decir. A todo ello hay que añadir la digitalización de los contenidos, que, como comentamos después de la lectura del libro Jeroni y yo, ha abordado la enseñanza reglada en los últimos quince años sin demostrar que tal cosa haya mejorado los resultados de aprendizaje; también ha sido otro factor de aceleración, dependencia del formato y, en definitiva, de pérdida de control del saber y la docencia.

Hace Jeroni también una distinción interesante entre el tiempo real, objetivo, y el tiempo subjetivo o «psicológico» que, dice: «[...] aumenta o disminuye en función de nuestra percepción, estado de ánimo, necesidad o prisas por llegar a un sitio determinado.» [13] En medio de esa tiranía del cronómetro, el capítulo nos propone retomar la conciencia del presente, reconocer la autenticidad de cada momento de belleza y calma por pequeño que sea y vivirlo, si cabe, como una «actitud de creación personal» [14] «Vivir es una actitud.» [15], sentencia Jeroni Miguel. 

Como colofón del capítulo, el autor nos brinda otra reflexión fundamental, tan antigua como olvidada y cada vez más necesaria: «saber separar lo urgente de lo esencial». [16] Una idea que, en nuestras conversaciones post lectura, retomamos con la convicción y el consenso de la vida, según los cuales a menudo lo urgente nunca lo es lo suficiente como para pasar por delante de lo esencial, como dice él, o de lo importante, me permito yo añadir el adjetivo. Ilustra la calidad del tiempo que empleamos en las cosas con una cita de Nietzsche aplicada a la filología, nuestra pasión compartida:

«Y es que la filología es ese arte venerable que exige ante todo una cosa de quienes la admiran y respetan: situarse al margen, tomarse tiempo, aprender la calma y la lentitud, al ser el arte y el saber del orfebre de la palabra, que ha de realizar un trabajo delicado y cuidadoso, y nada logra si no es con tiempo lento.» [17]



[13] Ibidem, pág. 148.

[14] Ibidem, pág. 157.

[15] Ibidem, pág. 159.

[16] Ibidem, pág. 164.

[17] NIETZSCHE, FRIEDRICH, Aurora. Pensamientos acerca de los prejuicios morales, Madrid, Tecnos, 2017, pág.164.


Sentimos, luego existimos, siguiendo la frase de René Descartes (1596-1650) «Pienso, luego existo», se titula el siguiente capítulo de Vivir el humanismo hoy. Y la variación que propone Jeroni es tan acertada como poco inocente. Considera que, por encima, o al mismo tiempo que la evidencia del hombre como animal pensante, también está su condición de animal que siente y al que las emociones impulsan tanto o más que la razón. Cuando lo racional es la única vara de medir el comportamiento, se corre el riesgo de querer imponer las ideas y de someter, incluso con violencia, al otro. Por eso, Jeroni, recupera al filósofo holandés Baruch Spinoza (1632-1677) para matizar la teoría de Descartes. Pero lo hace a través de la sabia explicación de la filósofa catalana Victoria Camps que lo explica con la siguiente lucidez:

«El ser humano es, efectivamente, racional, pero la razón y el sentimiento no pertenecen a dos esferas distintas que compiten entre sí, son dos caras de lo mismo: el afecto es interpretado, conocido, y puede serlo de forma más o menos racional o ajustada a la realidad. Sin embargo, los afectos son necesarios, porque sin afecciones no hay acción. El hombre actúa porque algo le afecta o le conmueve, y eso le lleva a reaccionar con deseo, con amor, con odio, con ira o con miedo.» [18]

De ahí el título Sentimos, luego existimos de este apartado, a modo de principio y compleja conclusión ordenadora de todas las cosas. A continuación sigue ilustrando la idea con ejemplos como las pasiones desbordadas de algunos personajes shakespearianos, los fantasmas y monstruos de Goya, la idea platónica de la locura frente a la cordura, la capacidad expresiva desde la inestabilidad emocional de Edvar Munch (1863-1944) etc.



[18] CAMPS, VICTORIA, Breve historia de la ética, Barcelona, RBA, 2013, pág. 174.


El capítulo octavo, Todo empieza con una emoción,  es una concreción del anterior a la vez que una ampliación de algo tan importante como el estado actual de la salud mental de la sociedad en general y de los adolescentes en particular, algo a lo que Jeroni no es ajeno, como gran profesor que ha sido y que seguramente no dejará de serlo nunca. Señala acertadamente que la tiranía de la razón eclipsa a menudo en muchos ámbitos de la sociedad el factor, importante, de la inteligencia emocional. Y cita la idea de «mente sabia» que desarrolló en 1993 la psicóloga estadounidense Marsha M. Linehan dentro de su «terapia dialéctica conductual» según la cual hay dos tipos de mentes, la racional y la emocional. En opinión de la profesora la «mente sabia» sería aquella que, explica Jeroni, «aúna ambas capacidades, sumando a ellas el conocimiento intuitivo».[9] Debo decir que a lo largo de mi vida, y especialmente en el ámbito laboral, las personas más brillantes y con mayor capacidad de liderazgo que he conocido han sido las que atesoraban esa «mente sabia», que les permitía poner al servicio de los demás su inteligencia desde lo humano. 

Otra de las causas del mal estado psicológico colectivo, vamos a llamarlo así, es la tela de araña que teje sobre las personas la idea de la felicidad y de la perfección a cualquier precio que exigen las reglas de juego de las redes, esa idea mercantilista de que la debilidad, la fragilidad no venden y, sin embargo, lucir bellos y perfectos todo el tiempo nos hace tener más seguidores, más likes, más éxito y ventas en definitiva. «Demostrar que nos sentimos felices parece casi una obligación, con lo que engañamos a los demás y nos engañamos a nosotros mismos», dice el autor. [20]

De esta utopía surgen a menudo las frustraciones y, de estas, la necesidad de interpelar a los sentimientos, de huir del egoísmo, de convocar a la empatía, al altruismo, y entender que la verdadera fuerza humana está en las emociones. En ellas está la esencia de lo que somos y ellas son las que ayudan al intelecto a tomar las mejores decisiones, gestionar las tensiones, superar el estrés y ser más felices si cabe. Los valores del humanismo facilitarán este camino mientras que abandonarnos tan solo a la razón y las exigencias del sistema de valores cortoplacistas, enquistará la frustración, la sensación de vacío y de soledad y ello repercutirá en la salud mental. Pero ocurre que lo que los adultos podemos, en principio, racionalizar y llevar a buen puerto, a los niños y adolescentes les cuesta mucho más, les falta la madurez necesaria para protegerse y es entonces cuando se necesita que en la educación, más allá de la espontaneidad de grandes maestros, que los hay, se incorpore el cultivo equilibrado y el aprovechamiento de las emociones. Llegados a este punto, Jeroni Miguel es taxativo cuando afirma lo siguiente:

«La escuela, salvo contadas excepciones, ha creado analfabetos emocionales, porque en ella ha predominado la creencia de que al colegio, o al instituto, se va a aprender materias de diverso tipo y, sobre todo, a pensar concienzudamente, que no es lo mismo que pensar a conciencia. Ninguna atención, pues, a la inteligencia emocional, que para mí es la base del conocimiento.» [21]

No puedo estar más de acuerdo con Jeroni y, una vez más, me apoyo en mi propia experiencia profesional. Si bien es cierto que en los últimos quince o veinte años, sobre todo en las escuelas de primaria, se ha incorporado el trabajo de las emociones para facilitar el aprendizaje significativo; me duele decir que a menudo en muchas escuelas se ha quedado en un maquillaje de cara a la galería, aquello de no quedarse fuera de la supuesta modernidad. De repente, quien no trabajaba desde las emociones, se había quedado fuera de la moda, olvidando, de otro lado, que la emoción siempre formó parte de la buena pedagogía, como demuestra la corriente pedagógica de Rosa Sensat, o testimonios personales como los del docente y escritor francés Daniel Pennac en su brillante libro Chagrin d’école (Mal de escuela, Barcelona, Mondadori, 2008). 

Por otra parte, nuevos agentes como la Inteligencia Artificial vienen a sumarse a la sociedad y por lo tanto también a la educación, y el autor nos advierte, sin maniqueísmos, puesto que ya vivimos otros momentos similares, como la llegada de Internet primero, la telefonía móvil o la digitalización de los contenidos después, que las nuevas herramientas serán buenas o malas en función del uso que seamos capaces de darles, al servicio del aprendizaje y no al revés.

En definitiva, con todas estas circunstancias sigue siendo aún más importante no perder de vista que los valores humanos son imprescindibles en la educación para la convivencia, para garantizar [...] «el respeto a la diferencia, la solidaridad, la comprensión, la tolerancia, la lucha contra las desigualdades –sean del tipo que sean–, el rechazo a todo tipo de violencia, la defensa de la paz, la protección del medio natural, etcétera.» [22]

Y sigue Jeroni, como buen profesor, ilustrando las ideas con ejemplos, como la carta que Albert Camus (1913-1960) le dedicó a su maestro de escuela Louis Germain, después de recibir el novelista y filósofo francés el Premio Nobel de Literatura en 1957. Pero sobre todo con ejemplos de su propia experiencia profesional, en la que siempre procuró equilibrar el aprendizaje de los contenidos con el estado de ánimo y las motivaciones de sus alumnos, con la necesidad de cumplir con sus obligaciones como docente sin perder de vista que, ante todo, trabajaba con personas, «seres con alma y sensibilidad». Pero «¿cómo estimular en los jóvenes la inclinación hacia el estudio cuando no la poseen? [23] Esta es la gran pregunta que todavía hoy se siguen haciendo los profesores y que Jeroni contesta, en la línea de lo emocional que trata este capítulo del libro, de la forma más sencilla, tanto que parecería incluso utópica cuando, como ocurre a menudo, lo evidente a veces se nos escapa, «haciéndoles ver que se los tiene en cuenta». En definitiva, el respeto que a su vez genera respeto, el afecto, el diálogo, el inconformismo e insuflarles el espíritu crítico y la capacidad de pensar por sí mismos para ser menos manipulables. Y con todo ello, otra gran medicina y ahí, llegamos al alma de su vocación y preparación académica: la literatura. Porque si la literatura no deja de ser una imitación o recreación de la vida, nos recuerda también que por encima de todo somos humanos, al tiempo que «nos sumerge en un universo fascinante de ficción para que podamos reconocer nuestra vida en ella o vivamos todas las que no podemos vivir en el mundo real.» [24]



[19] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, pág. 195.

[20] Ibidem, pág. 198.

[21] Ibidem, pág. 204.

[22] Ibidem, pág. 208.

[23] Ibidem, pág. 213.

[24] Ibidem, pág. 215.



Los capítulos noveno y décimo profundizan en dos causas y consecuencias de todo lo que viene desarrollando el ensayo, dos tópicos universales, dos pilares y anhelos de la humanidad: la felicidad y el amor. 

La felicidad, que a menudo es subjetiva y depende de patrones culturales, y que puede ser «víctima» de parámetros erróneos. Ser o tener... según focalicemos nuestras vidas en lo espiritual o en lo material, seremos más o menos felices. Y se remonta a Epicuro o a Séneca, filósofos griego y romano respectivamente que mantenían, en una manera de entender la paradoja que también sostienen las filosofías orientales por ejemplo, que no es más rico quien más tiene, sino el que menos necesita. Y por lo tanto, quien menos necesita, probablemente será más feliz. Si todo esto nos conduce a la contemplación serena de la vida, a la humildad, a la creatividad y a gozar del arte y también, ¿por qué no? –les digo a veces a mis lectores– a hacer cosas que nos llenan por simple amor al arte, sin esperar un retorno concreto y material, acaso habremos llegado a algo cercano a la felicidad. Concluye Jeroni con algo tan rotundo como sincero: «Si la felicidad es un mito, una ilusión o una quimera, tal vez la mejor manera de hallarla sería dejando de ir tras ella de manera obcecada, olvidándonos de alcanzarla a toda costa.» [25]

En cuanto al amor, ay el amor... «No es fácil hablar o escribir sobre el amor» empieza diciendo Jeroni, hace falta ser poeta, o un sabio, o ambas cosas, añadiría yo. Y lo más difícil, sin duda, es decir algo que no esté dicho sobre el motor del mundo: el amor. Cuando lo tenemos, todo funciona; si nos falta, todo se complica. El camino de rosas también contiene espinas. Nos recuerda Jeroni que no nacemos sabiendo amar, que más allá de modelos o ejemplos de amor, empezando por nuestra familia, nuestros amigos y profesores, por ejemplo, a amar se aprende viviendo: «La única maestra es la propia experiencia.», dice. Y cita El arte de amar, de Erich Fromm (1900-1980), ese libro que acompañó la adolescencia de tantos de nosotros, o uno los mejores sonetos que haya dado la literatura española, Esto es amor, de Lope de Vega (1562-1635). No puedo resistirme a traer el final del mismo, tan lapidario como luminoso:

[...] creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es amor, quien lo probó lo sabe. [26]

Sigue navegando Jeroni por los vericuetos del amor y cómo nos ordena la vida y, en medio del camino, cómo no, tropezando sin remedio con las pasiones amorosas en La Celestina, en el Cántico espiritual de san Juan de la Cruz, ¿cabría añadir a Santa Teresa de Jesús?, en Romeo y Julieta, y vuelve a Ovidio, a Platón, y se acerca hasta Vladimir Nabokov o Thomas Mann, para llegar, finalmente, a la mejor y más humanista de las interpretaciones: amarse a uno mismo, sin caer en el narcisismo freudiano, como condición sine qua non para amar a los demás. Y llega, también, a la necesaria ruptura de dos tópicos: el amor como cárcel y como enajenación, cuando amar nos hace libres y debemos amar desde el respeto a la individualidad del otro y cuando amar nos hace más lúcidos:

«En realidad, el amor no es ciego, son los sentidos los que se perturban y no dejan ver la luz radiante que emana de él. Es la etapa del enamoramiento, no del amor verdadero.» [27]



[25] Ibidem, pág. 239.

[26] Ibidem, pág. 247.

[27] Ibidem, pág. 249.


El penúltimo capítulo, el undécimo Tú le das sentido a la vida, se centra en la razón de vivir, que como ocurre con el amor, a vivir se aprende desde la experiencia. Sin paños calientes ni subterfugios nos dice que ni es fácil vivir, ni vamos a encontrar nunca una respuesta única a la pregunta del sentido que tiene la vida. Lo explica extraordinariamente bien, con esa pedagogía del ejemplo de los buenos profesores, en este párrafo:

«Aparentemente, nuestra vida se asemeja a una obra de teatro, a veces comedia, a veces tragedia, a veces ambas cosas, en la que, en tanto que protagonistas, cada cual asume un determinado papel que ha de escenificar con mayor o menor acierto. Sin embargo, se trata de una obra singular, porque carece de guion. Esto es lo que diferencia la vida real de la ficción.» [28]

Y como también ocurría con el amor, aquello de empezar por amarse a uno mismo, para la vida, también será indispensable conocerse a uno mismo. Los griegos ya apuntaban a que el verdadero conocimiento está dentro de nosotros y somos nosotros, fundamentalmente, los responsables de nuestros errores y aciertos, no el mundo, no los demás, en esa manía tan deleznable de echarle la culpa siempre a otros. La vida es una aventura personal, dice Jeroni. Feliz coincidencia: Vivir es un asunto personal, Madrid: Olé Libros, 2021, así titula mi amigo, el poeta y novelista Rafael Soler, su antología poética. Y nos cita Jeroni, en ese apriorismo, al profesor Keating, el de la mítica película El club de los poetas muertos, que tantos adeptos y algunos detractores generó, con esa idea de encontrar nuestra individualidad. O a Rilke, en esa propuesta de bucear de manera creativa en uno mismo que contienen sus Cartas a un joven poeta. O al profesor Francesc Torralba cuando escribe: «[...] en definitiva, solo quien indaga en su ser puede escuchar sus motivaciones fundamentales, sus anhelos y deseos. Solo entonces puede plantearse cuál es la orientación de su existencia acorde con lo que es». [29]

Y, como en otras ocasiones, Jeroni vuelve al ingenioso hidalgo para ilustrar la idea del conocimiento y la confianza en un mismo. En este caso, don Quijote se dirige a Sancho Panza cuando le da una serie de consejos para gobernar la ínsula Barataria que le ha prometido en pago por sus servicios de fiel escudero:

«Lo segundo –le advierte–, has de poner los ojos en quién eres, procurando conocerte a ti mismo, que es el más difícil conocimiento que pueda imaginarse». [30]

Pero, me permito terminar esta idea añadiendo una pregunta para el debate: los heterónimos de Machado, ¿no plantearon la idea del autoconocimiento como una falacia? Muy probablemente el profesor Jeroni Miguel nos lo podrá aclarar en algún momento.

Y llegamos al final del libro, que también es otro principio en el viaje del lector, con un último capítulo que he leído casi como un final de fiesta y gran conclusión de todo, Leer sana las heridas, y que se abre con una cita sencilla y elocuente de Tomás de Kempis:

«He buscado el sosiego por todas partes, pero solo lo he encontrado en un rincón apartado, en compañía de un libro.» [31]



[28] Ibidem, pág. 264.

[29] TORRALBA, FRANCESC, ¿Por qué Pierre Anthon debería bajar del ciruelo?, Madrid, Khaf, 2014, pág. 131.

[30] Don Quijote de la Mancha, cap. XVII de la segunda parte. Ibidem, pág. 271.

[31] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, pág. 285.



Recuerdo ahora una canción, compuesta por Luis Eduardo Aute con la letra del poeta Jesús Munárriz y que, posteriormente, Fernando Sánchez Dragó usó en 1982 como sintonía de su programa «Biblioteca Nacional» https://www.rtve.es/play/audios/letra-y-musica-la-cancion-de-autor-en-radio-5/letra-musica-todo-esta-libros/17037622/Efectivamente, todo está en los libros. En mi segundo libro de relatos publicado, yo escribí lo siguiente, como entradilla del primer bloque de relatos dedicado al oficio de la escritura: «Al principio el hombre creó la palabra. Ese mágico sortilegio lo convirtió en su esclavo. Sin ella no había realidad. Después vino la literatura para explicar, entender y reinventar el mundo. Finalmente, estamos los que ya no conocemos otra forma de ser, los que, si no hubiera libros, no sabríamos a dónde mirar» [32]

Otra de las muchas evidencias que uno ha ido encontrando en su camino sobre la omnipresencia de la literatura en la vida, y a la que el humanismo no es ajeno, es esta sentencia, quizás una de las más bellas que conozco: «La literatura es la biografía del mundo». La IA, esa sabionda copiona, se la atribuye al profesor y autor de ciencia ficción y novela juvenil, mi colega Jordi de Manuel. Pero como él mismo me aclaró hace unos días, en realidad la frase se la oyó decir a su amigo, el escritor, crítico y exeditor Antoni Munné-Jordà y, por lo tanto, pertenece a este último, alguien que, por cierto, no se prodiga apenas por las redes. Nobleza obliga. En cualquier caso, es de tal sencillez y a la vez de una sugerente profundidad, que no podía dejar de mencionarla. En medio de este elogio compartido por la literatura y los libros, Jeroni lo que hace es señalar su capacidad sanadora. Vayamos a ello, volviendo al Quijote, porque si la literatura sana, consuela y acompaña a las personas, si emociona e invita a soñar, si al final el gran lector confunde vida y literatura, el Quijote es un excelente ejemplo:

«En su ánimo está deshacer entuertos, ayudar a los menesterosos y socorrer a las doncellas. Los libros, es cierto, han encendido su fantasía, pero en ellos ha aprendido los mejores valores: la libertad, la justicia, la solidaridad, la gratitud, la comprensión, el respeto, la tolerancia, la ecuanimidad, el diálogo, la prudencia, el altruismo, la honestidad, etcétera.» [33]



[32] GAMERO, JORGE, Las tres caras de la moneda, Sevilla, Editorial Gramática Parda, 2013, pág. 7.

[33] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, págs. 286-287.


Y los libros, sigue Jeroni, «[...] están esperándonos permanentemente, como si el tiempo se hubiese dormido entre sus páginas.» [34] Bonita idea, expresada de manera poética que, una vez más, al leerla me llevó a recordar experiencias propias cuando, siendo jefe de producto de la Editorial Santillana, yo defendía la idea de que el libro de papel era el más «digitalmente manejable» de los libros, porque nunca se «colgaba», porque no dependía del ancho de banda de ninguna conexión wifi...

Los libros son un espejo en el que mirarnos, son memoria, recogen el testimonio –aquello de «la biografía del mundo»–, de millones de seres y generaciones precedentes, dialogan con nosotros, nos interpelan y, otra bella idea que nos regala Jeroni, «[...] cuando sentimos que hablan de nosotros se establecen lazos de unión, de complicidad, de entendimiento mutuo. No tengamos ninguna duda: esas páginas también nos miran, nos leen y, lo más hermoso, nos comprenden.» [35] Esto es lo que me ha pasado a mí con muchos libros y, espero estar demostrándolo, también, y especialmente, con este que nos ocupa. 

Sigue Jeroni en las páginas siguientes desgranando nuevas razones para la lectura y me sigue trayendo experiencias personales. Nos dice que leemos «para interpretar mejor el mundo del que formamos parte», «para desarrollar en armonía las emociones», «para reconocer el propio yo», «porque somos inconformistas», «para evadirnos», «para escuchar nuestros silencios», «para vivir otras vidas», «para entender el dolor», «por placer», «para querernos y cuidarnos más» etcétera. Y entonces me acuerdo de aquel mi primer libro al que me refería al principio de esta reseña-homenaje, un libro a cuya gestación y publicación asistió Jeroni. Incluía un relato, El leedor fósil, [36] que de hecho le daba el título al conjunto de relatos, y que estaba basado en una experiencia personal. Estaba yo haciendo guardia en la garita de un cuartel, durante el servicio militar obligatorio, tan embebido en la lectura de la poesía de Blas de Otero, que fui sorprendido de repente por la presencia de un capitán en la misma entrada de la garita. Fui consciente cuando el bulto me taponó la luz y, al verme allí tan enfrascado en la lectura me inquirió así: «¡Oiga, soldado! ¡Y usted, ¿por qué lee?!» Y, en el relato se da una página y media de razones. En la realidad, y sin contestar a su pregunta, lo que hice fue guardar el libro en el bolsillo del pantalón, colgarme al hombro el fusil de asalto CETME, cuadrarme y dar novedades al mando superior: «¡A la orden, mi capitán, sin novedad en el puesto!». 

«¿Sin novedad en el puesto, soldado?», me respondió mirándome como a una cucaracha. Y añadió: «Si yo fuera el enemigo, ya te habría acribillado». Disculpen la batallita, pero es un regalo del pasado para ilustrar el sortilegio del que estamos hablando, porque allí la realidad era una ficción consentida, el enemigo no existía, o era el capitán usurpando el papel del malo, y yo ejecutaba otro papel que a la vez era un simulacro del cuento de la guerra, el amor a la patria y el honor castrense. Pero la verdad es que yo solo era un joven secuestrado por el estado, pero también por la literatura, que iba a ser arrestado quince días en el calabozo por transgredir todas las obligaciones del centinela, y que, a pesar de todo, iba a seguir siendo, y en ese orden, lector y escritor el resto de mi vida.

Y en este bello colofón, Jeroni habla de su biblioteca, de cómo sus libros son la marca de su personalidad, porque, efectivamente, cuando anotamos, a lápiz, entre líneas o en los márgenes de un libro, estamos, por un lado dialogando con él y, por otro, dejando huella de quienes somos. Una necesidad lectora que también comparto con el profesor y que él cierra con esta idea tan bella: «[...] Creo que en gran parte de estos silenciosos guardianes hay abundantes retazos de mi vida, y ello me produce la sensación de que envejecen junto a mí.» [37]

No nos queda duda a estas alturas de las capacidades curativas de la lectura, pero Jeroni aún añade algunas pruebas más. Por ejemplo, recuerda que durante la epidemia del covid-19, en 2020, a los enfermos del hospital de Ifema en Madrid, a los que les llevaron libros, mejoraron su estado de salud. O por ejemplo el caso del Nobel de Literatura de 2023, el noruego Jon Fosse, que confesó en su discurso de recepción del premio, cómo la escritura le salvó del pánico y la incapacidad de leer en voz alta  cuando era estudiante de secundaria. O el de Nico Rost (1896-1967), un escritor neerlandés que explica que acabar en un barracón de enfermos en Dachau, en 1944, le permitió leer y escribir y, así, no pensar en la tragedia del holocausto. O el de Nelson Mandela (1918-2013) quien, a lo largo de sus veintisiete años de encarcelamiento por motivos políticos, la lectura le permitió conocerse mejor a sí mismo y madurar para cuando pudo salir libre y se convirtió en un digno presidente de su país, Sudáfrica.

Y finalmente, tres referencias más, una puramente científica: 

«[...] Según un estudio realizado por tres científicos de la Escuela de Salud Pública de la universidad americana de Yale, publicado por el periódico El Mundo el 5 de agosto de 2016, las personas que leen libros con regularidad llegan a prolongar su vida en dos años más. El estudio, además, revelaba que los beneficios no solo se apreciaban en la longevidad, sino también en la mejora de las facultades cognitivas y en diversos aspectos de la percepción y de las sensaciones.» [38]

Otra más filosófica o psicológica  del profesor de Filosofía de la Educación Joan-Carles Mèlich:

«No se trata únicamente de preguntarse si se puede conocer o se puede pensar, sino también si se puede sentir, porque la lectura no se refiere tanto al conocimiento o al pensamiento cuanto al sentimiento. Si el lector no siente el texto, si no siente la escritura, los personajes, [...] la lectura se convierte en un trabajo o en una investigación, pero no en una forma de vida.» [39]

Y otra estrictamente poética, o lo que es lo mismo, una que recoge todas las maneras de pensar y sentir las cosas, expresada en un poema, La verdad de la mentira de Ángel González (1925-2008): 

«Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,

y una voz cariñosa le susurró al oído:

—¿Por qué lloras, si todo

en ese libro es de mentira?

Y él respondió:

—Lo sé;

pero lo que yo siento es de verdad.» [40]

Por cierto, que el título del poema, dicho sea de paso, me recuerda una idea que comparto, y aprendida de tantos autores, como Luis Landero o Vargas Llosa, y que me viene ahora mismo a la memoria: que las mayores verdades del ser humano las podemos encontrar entre la «mentira» de la literatura. El escritor peruano publicó un extraordinario ensayo titulado precisamente así: La verdad de la mentira, Madrid, Alfaguara, 2002.

Hemos llegado al final que quiero imaginar como un principio para quien lea esto, porque mi intención no ha sido otra que la de intentar convencer de la lectura de este magnífico ensayo de Jeroni Miguel. Los valores del humanismo son más necesarios que nunca. Se trata, en pocas palabras, después de tantas y de tantos ejemplos, de la cultura, la naturaleza, la sensibilidad y las emociones al servicio de una sociedad herida y en crisis.

Estamos a tiempo.

Jorge Gamero. 

Pallejà, mayo de 2026



[34] Ibidem, pág. 287.

[35] Ibidem, pág. 291.

[36] GAMERO, JORGE, El leedor fósil, Barcelona, March Editor, 2005.

[37] Vivir el humanismo hoy. Otra forma de pensar y de sentir la vida, pág. 297.

[38] Ibidem, pág. 305.

[39] MÈLICH, JOAN-CARLES, La sabiduría de lo incierto. Lectura y condición humana, Barcelona, Tusquets, 2021, pág. 259.

[40] GONZÁLEZ, ÁNGEL, Nada grave, Madrid, Visor Libros, 2008, pág. 41.