Estamos hechos de tardes de domingo. De esos momentos en los que nuestra alma está al límite de sus posibilidades y somos capaces de asistir al nacimiento de una nueva arruga o una nueva cana que nos aleja de la vida. Y crece el saco de la añoranza y de la prisa por vivir todo aquello que va tiñéndose de utopía. Y echamos mano de un libro, de un texto, de un poema que nos confirma la tragedia del tiempo. Tardes de domingo en las que parece que todo se ha terminado. El final de un tío vivo en el ánimo de un niño que siempre quiere más, que nunca entiende por qué dura tan poco el paseo.
El lunes estrena una nueva ilusión de estar vivo en una carrera de fondo hacia los sueños. Una forma también de pagarse el tiempo mientras lo pierdes, para ganarte una nueva tarde de domingo.
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